A menos de un mes de la fecha fijada para las elecciones parlamentarias, ¿qué podemos esperar los demócratas venezolanos?

Con toda seguridad, un recrudecer de las desatinadas y fallidas provocaciones de Chávez que buscaban hacer perder la paciencia a quienes ya inocultablemente son la mayoría  y fabricar improbables pretextos para suspender las elecciones.

No habrá ya, sin embargo,  guerra con Colombia y el magnicida volverá a embarcar a la reencarnación de Bolívar;  habrá, en cambio, elecciones. Reñidas, reñidísimas, rodeadas de un clima de ventajismo e intimidación sin precedentes. Pero habrá elecciones.

Felizmente, entre la masa opositora ha prevalecido una intuición de las celadas cuyo logro mayor ha sido no perder la calma ante los desafueros y perseverar con serenidad en el camino electoral.

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Durante un cóctel en la embajada británica en Caracas, hace pocos años, presencié un torneo entre varios diplomáticos latinoamericanos. Cada cual pujaba risueñamente por vindicar el puesto superlativo que su país habría alcanzado en una  imaginaria y deshonrosa tabla de grados de violencia criminal: “Me perdona, pero mi país es muchísimo más violento que el suyo”

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El cuento es este: yo tenía diecinueve años y vivía en el limbo de los preinscritos.

No me aceptaban todavía en la universidad y una mañana de 1970, luego de hacerle un mandado a mi vieja,  me disponía a meterme en una función de cine  continuado en el Cine Avila, de Monjas a Padre Sierra.

Camino al cine, me dio por remover los libros que ofrecía un rematador  en el ya desaparecido pasaje Capitolio. De pronto ví un ejemplar, usado pero en perfectas  condiciones, de “La guerra civil española” de Hugh Thomas. Era la edición original de la mítica Èditions Ruedo Ibérico, una editorial parisina fundada en 1961 por refugiados españoles antifranquistas. ¿Sabes cuánto pagué por ese libro, mi querido Andrés Boersner? Dos bolívares con cincuenta céntimos de los verdaderamente fuertes: la mitad de una entrada para el cine. ¡A eso llamo yo precios solidarios! Me olvidé de la función continua – entre una película y un libro, nunca he vacilado – y regresé a casa. Comencé a ojearlo en el autobús Cementerio-Silencio.

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Hace cien años un bárbaro dictador que apenas se estrenaba en el “cargo”, Juan Vicente Gómez, presidía los festejos del Primer Centenario.

1911 es memorable  también por otras cosas que ocurrían lejos de aquel pequeño y sojuzgado país, tan pobre como descoyuntado y palúdico. Una de ellas fue un fallo de la Corte Suprema de los Estados Unidos; la otra, una decisión del Almirantazgo inglés, brazo poderosísimo del poderío militar– que, por sobre todo, era naval– del Imperio Británico.

Entre los historiadores del capitalismo moderno ha surgido, desde los años cuarenta, el consenso de que aquel año en que las desconsoladoras cuentas fiscales de la República de Venezuela no se recuperaban aún de la tremenda crisis con que la recibió el siglo XX, dejó para siempre sentada la vocación transnacional de la industria que cambió la faz de la civilización humana: la  industria del petróleo.

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Cristóbal Ponce celebró sus sesenta años con una parrillada dominical en un hangar, junto a sus únicas posesiones: un monoplaza fumigador Cessna y un viejo Piper Arrow de entrenamiento. El hangar estaba  en el aeródromo de un polígono industrial.

El fumigador era el único activo de Cristóbal pues ya no era aerotaxista ni daba clases de vuelo. “Activo es todo lo que pone dinero en tu bolsillo”, había escuchado decir alguna vez a su hijo, el economista. Le gustaba repetirlo, viniese o no a cuento.

Aunque el biplaza de entrenamiento era anticuado – tenía casi cuarenta años–, el mercado de los aviones es muy sentimental y siempe habrá quien quiera un Piper Arrow todavía en condiciones de volar. Una academia de vuelo costarricense le había ofrecido hacía poco casi ochenta mil dólares por él. Pero él no pensaba desprenderse del biplaza a menos que fuera absolutamente necesario. “Es ahorro volante; no tengo plan de retiro”, decía. Vivía exclusivamente de las fumigaciones.

A la parrillada vinieron un joven piloto destajista, un médico asimilado a la Guardia Nacional, un  abogado, las esposas de éstos y una mujer que había contratado servicios de fumigación agrícola hacía unas semanas.

La mujer se llamaba Herminia Collado, tenía un rebaño de búfalos de agua y había iniciado un cultivo de arroz en una sabana anegadiza. Había llamado por teléfono para indagar tarifas y condiciones. A Cristóbal le gustaron su voz carrasposa y el modo desenvuelto de cerrar el trato.  En los días que siguieron a la llamada se preguntó varias veces qué edad podría tener la voz de Herminia.

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