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Poco antes de su muerte, ocurrió que viajásemos juntos en automóvil, Cabrujas y yo, desde Santafé de Bogotá a una finca en la sabana, en el confín de Cundinamarca. Yo conducía mientras él fumaba «en cadena», en el asiento del copiloto. Continuar leyendo »
Hace casi veinte años, apenas derrumbado el muro de berlín, Rafael Arráiz lucca me pidió escribir un prólogo a una edición de “El día que me Quieras”, de José Ignacio Cabrujas aparecida en Monte Avila ditores. Hoy lo comparto para contribuir a la confusión general en torno al “socialismo del siglo XXI”, el llamado socialismo real, el utópico y, en suma, todos los socialismos que en el mundo han sido. Continuar leyendo »
To every Man his Mystery /A trade and only one. (G.K.Chesterton)
Chesterton sugiere en sus versos que a cada hombre bastan su misterio y un oficio. Mi asunto es el misterio de Rafael Bolívar Coronado, escritor de oficio venezolano. Bolívar Coronado– a menudo, en lo sucesivo, diremos simplemente Bolívar – abrazó para siempre su indescifrable vocación mientras actuaba como secretario de un general cuyo nombre suena a conchabado de Tirano Banderas: se llamaba León Jurado y era secuaz del sanguinario dictador Juan Vicente Gómez, quien lo había hecho gobernador del remoto estado Falcón: la costa más septentrional del Caribe venezolano.
La señorita Ida Tarbell fue una gran periodista estadounidense aficionada a la caza mayor. Tanto lo era que quiso colgar en su estudio la cabeza disecada de John D. Rockefeller, el fundador de la Standard Oil Co.
Miss Tarbell fue profesionalmente lo que los yanquis llaman una muckraker, alguien que remueve sin asco el estiércol ajeno y ofrece a sus lectores lo que pueda encontrar.
En su juventud, al comienzo de su exilio en Inglaterra, Marx se había servido muchas veces del cuento de Hans Röckle y el Diablo para entretener a Jenny y Laura, sus hijas mayores. Nunca lo puso por escrito, pero invirtió muchas horas en él.
Comenzó a improvisar las ocurrencias de Hans Röckle, el juguetero prodigioso, al regreso de sus excursiones dominicales al Hampstead Heath de Londres. “Oh, Moro”, clamaban las chicas, “danos aunque sea sólo sea media milla más de Hans Röckle”.
A nadie le gusta ser entrevistado y, sin embargo, nadie se niega a ello porque los entrevistadores son educados y de modales gentiles, hasta cuando salen en plan de destruir. No doy a entender con esto que siempre salen a destruir intencionalmente ni que, sólo luego de haber destruido, cobran conciencia de ello. No; creo más bien que su actitud es la del ciclón que sale con el cortés propósito de refrescar una villa sofocada por el calor, sin percatarse luego de que le ha hecho de todo menos un favor.
I have always been intrigued by Uruguayan writer Eduardo Galeano and the strong following he enjoys among my fellow Latin Americans. To be sure, he’s been the laughingstock of economic historians for decades. Still, only he can take pride in having a readership that counts up to hundreds of thousands of Latin Americans from all tracks of life who take Mr. Galeano’s dictums as nothing but the truth.
Soy escritor de profesión. Vivo en Caracas, Venezuela, petroestado populista de la Cuenca del Caribe. Escribo ficciones, ensayos y artículos.
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